Trema la terra di metallo sotto i piedi:
tenta invano di farmi cadere
ma aggrappato saldamente a una lastra di vetro
riesco con poco sforzo a non darmi per vinto.
Questa notte, per la terza volta piangerò per una donna:
ha più di novant’anni, le ossa la carne e lo spirito ridotti in polvere
e delinea con lacrime di neve
i contorni d’una leggera brezza d’autunno
su zigomi di una ragazza sorridente.
Vedo solo stanchezza in tutti i volti che mi passano accanto,
freno dopo freno, sisma dopo sisma.
Vedo i volti di chi ha sognato la terra ferma
e si ritrova a dover dondolare fra la notte e l’asfalto,
ballare per non essere calpestati,
piangere per non essere derisi.
Mi guardo intorno e mi disgusto delle persone intorno a me,
che puzzano di odio e amarezza – anche per le cose che fanno –
come se imposti a esser disarmati
della loro unica arma contro la morte: il sorriso.
Continua ancora a tremare il metallo, ma la fine è vicina:
penso che sia l’ennesimo, stupido, sogno fatto prima del collasso
nel mondo reale o forse mi appresto a dormire dopo una giornata
spesa a sognare. Stanotte, per la terza volta, una donna
mi farà piangere, per i suoi pianti velati nel sorriso
verso tutti questi uomini ridotti a schiavitù dai loro stessi sguardi
dai loro stessi rumori pronunciati come parole di sentenza.
Mi accingo a uscire, a premere il grilletto
che sparerà i mille proiettili che annienteranno queste aberrazioni
dei miei sogni della mia mente.
Mi preparo a premere il pulsante rosso
dell’ultima arma di distruzione di massa
rimasta sul pianeta
per poi tornare a casa e vomitare ancora sonno.
Premuto, scatta solo la porta di ferro e vetro del bus:
sono fuori dal sogno, sono dentro l’incubo.
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