Dicono che sti cosiddetti meme (ovvero cagate che ti impongono di scrivere cagate sul tuo conto da condividere con altri pezzi di merda di blogger che cagheranno le loro) possono dare un quadro psicologico della vostra mente criminale. Io non ci credo, nonostante l’opinione contraria della mia ultima vittima prima che le iniettassi una siringa di acido nel cervello. Se volete perdere inutilmente il vostro tempo prezioso, scaricate da qui le istruzioni se avete il pene, da qui se avete la vagina (se siete trans o avete deciso di cambiare sesso fate quel cazzo che vi pare).

Lista di misteri della vita.

• Perché mi sveglio sempre a orari inumani?
• Perché continuo a bere caffè quando in realtà lo odio? Per giunta amaro!
• Perché, quando una persona mi propone qualcosa, continuo a dire sì quando in realtà non me ne frega un cazzo?
• Perché mi ostino a leggere cinque libri contemporaneamente, sapendo che ne finirò uno abbandonando gli altri?

Lista di cose tamarre ma che mi piacciono nelle donne.

• Il rossetto nero
• Colore inusuale dei capelli
• Collant rotti
• Collant bianchi
• Perizoma fuori dai pantaloni

Lista di persone che ucciderei e poi andrei a letto senza l’ombra di un rimorso.

• Il 90% dei normalisti pisani
• Le professoresse di francese delle medie
• I comunisti da Domenica Sportiva
• Gli esseri umani, in generale [E allora mi chiedo: Perché ho dato delle categorie prima?]

Lista di automobili che ho posseduto.

• Fiat 500
• Daewoo Lanos
• Fiat Grande Punto

Lista dei nomi più bizzarri delle mie ex ragazze (in ordine alfabetico).
[Parlerò solo in presenza del mio avvocato]

Lista di oggetti che mi porterei su un’isola deserta

Solamente libri, in particolare:

Il Silmarillion, Fight Club, Ossi di Seppia, Vita d’un Uomo, Superba è la Notte, I Fiori Blu.

Lista di cose che non potrei avere su un’isola deserta e che mi mancherebbero di più.

• L’iPod (che tra l’altro ha anche la batteria fottuta, quindi sticazzi…)

Lista di artisti che sono andato a sentire dal vivo.

• Cristiano de André
• Marlene Kuntz [mai l'avessi fatto]
• Litfiba
• Richie Kotzen
• Pino Scotto
• Varie cover band pisane
• Duff
• Mondo Marcio

Lista di cose che so cucinare.

• Moussaka
• Manzo alla Stroganoff
• Tortino di funghi

Lista delle cose che ho cambiato nell’ultimo anno.

• La mensola per poggiare i libri

Lista di oggetti smarriti.

• Un paio di occhiali
• Il caricabatterie del cellulare (ritrovato una settimana dopo)
• I bottoni della giacca
• Svariati plettri

Posti in cui mi sono addormentato che non erano un letto.

• Il cesso (delle case altrui)
• L’aereo per scendere in Calabria
• Il treno, per scendere in Calabria
• Il traghetto per andare in Sicilia
• La doccia (di casa mia)
• Le macchine altrui

Lista di quello che c’è in questo momento nel mio cassetto.

• Svariati numeri di Dylan Dog
• Una scatola con le fiches per il Poker
• Un portachiave della Juventus
• Un portadocumenti
• Una chiavetta USB della Vodafone distrutta (lanciata contro il muro)

Lista dei fumetti che leggevo da bambino (e continuo a leggere, malgrado tutto).

• Topolino
• Dylan Dog
• Diabolik
• Tex
• Nathan Never
• One Piece
• Charlie Brown
• Spiderman
• Superman

Lista dei vestiti che indosso in questo momento.

• Sono nudo, seduto su un cactus [Mi scoccia profondamente denudarmi e staccarmi il collo per leggere ogni singola marca del cazzo dei vestiti che ho addosso].

Lista dei lavori bizzarri che ho fatto prima di fare lo studente universitario.

• Il neonato
• Lo studente delle elementari
• Lo studente delle medie
• L’adolescente
• Lo studente del liceo (scientifico, per la precisione)
• Il disoccupato
• L’onanista
• Il blogger fallito
• Lo scrittore fallito
• Il filosofo fallito
• Il musicista fallito

Lista di persone famose con cui farei sesso anche solo una volta.

• Cat Power ed Eddie Vedder (insieme!!!)
• Cate Blanchett
• Lucy Liu
• [Nel caso dovessi diventare gay]: Michael Stipe ed Eddie Vedder (insieme!!!)
• [Nel caso dovessi diventare necrofilo]: Whitney Houston

Lista di nomi che darei ad una mia ipotetica figlia/o.

• Ester
• Nienor
• Anna
• Sara

Lista delle cose da fare quando sarò morto.

• Fare una foto con tanto di duckface insieme a San Pietro, Zarathustra e Schopenhauer
• Battere a tressette Heidegger
• Abbracciare Nieztsche
• Raccomandare Cicolella per il lavoro di spazzino nel girone dei Golosi

La solitudine, ragazzo mio, ti accompagnerà per sempre. E sai perché? Perché le persone dicono di esserti affezionate, amiche, innamorate di te: in realtà stanno solamente tastando l’ennesimo mantello gettato da qualcun’altro nel fango per farle camminare agiatamente. Da sopra la merda. Tu, sei il mantello e loro ti passano sopra. Ma ti giuro che se pesco quel frocio maledetto di un damerino del cazzo che trent’anni fa mi ha gettato nella merda inizio a usarlo IO come mantello! Un mantello fatto di pelle umana: tu dici mi starebbe bene, la pelle umana come ornamento?

Ricordo ancora quando tuo padre ritornava dai suoi lunghi viaggi: il suo primo pensiero era di tornare a casa per stare con tua madre. Nessuno li vedeva fino al giorno dopo… I tuoi… Sì che erano innamorati… Ma, ahimè!, non erano Beren e Lúthien, non lo sono mai stati…

Parlò così quella sera, quel magnifico maiale di Jerome, quando il ragazzo disse che aveva intenzione di andare alla ricerca di suo padre.

Non ne capì il senso. Lo comprende ora. Ora che il metallo della moto trafigge la carne. Carne che pulsa, che brucia. Carne viva, che urla tra il sangue e le lacrime. Poche. Parole strozzate, lamenti.

“Hai intenzione di far cosa tu?”
“Trovare mio padre…”
“E tu cosa ne sai, di tuo padre?”
“Ricordo tutto, so tutto. Da quando mi ha lasciato fin dove si è fermato…”

La solitudine è un dono. In qualsiasi sempre.

[PROSSIMO: ...]

- In che senso?
- Evitare di scrivere stronzate come questa.

- Ma a me non sembra una stronzata!
- Capisci perché ti dicevo di usare il cervello?

Occasionalmente, prenderei volentieri la mia testa dai capelli
per sbatterla più volte contro uno specchio e
frantumare ogni singola immagine di me stesso:
terrone, etilista, pagliaccio, paranoico, ipocondriaco, insonne.
Minchione fra un mare di coglioni.

Alle volte mi chiedo, in questo breve lasso di tempo che ci ha
colto in flagrante, se ogni mio singolo gesto non sia altro se non
l’ennesima stronzata che mi porta dal lato sbagliato della tua visione.

Mi sbaglio.
Poi ho ragione -
poi sbaglio di nuovo:
sono un coglione.
“Morbido! Nuovo?”
“No, è solo in fase di rodaggio!”

Eppure basta un abbraccio
lungo quanto occorre
per bloccare tutto:

voglio baciarti
la fronte
le guance
la bocca
il collo…

voglio perdere la vista
tra gli orizzonti del tuo collo
e lasciare tutto per un attimo
in quell’attimo:
non so descriverlo -
fallo tu, per una volta,
al posto mio.

I tuoi silenzi, la tua calmissima quiete,
mi han portato verso il mare dei tuoi occhi
e non trovo più parole.

Novantasei centimetri è un nano che ti passa di fronte.
Novantasei metri è poco più dell’altezza di una donna posta al centro di un mondo che costringe gli uomini alla libertà: quei metri in più sono tutti gli uomini che ancora non ha costretto.
Novantasei chilometri è il ricordo, di quella libertà.

Brutta razza, quella umana. In particolare, negli argomenti delicati.

Novantasei secondi è il tempo che può servire a un cestista per passare alla storia.
Novantasei minuti è lo spazio che puoi percorrere, anche se sei una mezza sega a calcio.
Novantasei ore non sono un cazzo: non ho la scienza infusa.

Ma quello che conta, per noi omuncoli, sono gli anni.

Novantasei anni sembrano una colonia di scarafaggi nel bel mezzo del letamaio di New York: così insulsi di fronte le cazzate di ogni giorno che solo quando scompaiono, nel bel mezzo del ritorno della primavera, ti ricordano quanto puoi essere eterno o fugace nella storia.

Novantasei anni sono eterni di fronte a due anni di assenza e due anni di assenza sono eternità nella mente per chi perde novantasei anni di pura, semplice, amorevole presenza.

Presenza di carne;
di denti, due – giusto due, che sbriciolano pane duro quanto le rocce delle montagne che ti han cresciuto come una madre siderale nel freddo e indistinto vuoto del cosmo;
di mani, due – sempre due, che han tirato via ceppi ardenti e spinto macchine distrutte e suonato poche note su di un vecchio mandolino e tenuto in braccio figli di un’epoca che sembra lontana come il mio sguardo rivolto verso il tuo ricordo.

Presenza che ora diventa un vortice sconclusionato nel chiaro, freddo, inutile senso di malinconia che pervade questa notte.

Il giorno è ancora lontano: ci saranno degli occhi, degli occhi bellissimi, ad attendermi.

Mentre i tuoi vagheranno nell’eternità dei tuoi tanti novantasei che, inconsciamente, hai varcato.

Nel Capitolo Uno si conoscono per la prima volta e lui, che non era un tipo capace di conquistare il cuore di una donna, con uno stratagemma arrivò dritto dritto al Capitolo Sette, in cui per la prima volta fecero l’amore. Tuttavia l’uomo non considerò quello che successe nei capitoli precedenti, scatenando così l’ira del narratore che decise di far morire la sua amata al Capitolo Dieci in un incidente stradale. Non succederà nulla di particolare per altri dodici capitoli, fino a quando, al Capitolo Ventidue, composto da pochissime parole, l’uomo pronunciò le parole più belle che il narratore potesse sentire:

[per motivi di copyright non possono essere riportate]

Detto ciò, l’uomo si tolse la vita, lasciando da solo il narratore.

La morale: qualunque cosa possa essere scritta e qualunque sia il modo in cui possa finire, quello a rimetterci è sempre lo scrittore. L’unico che rimane in vita nelle sue fantasie.

Suona solo un violino:
fra questi colori stagliati nel cielo
è lui che allietava i miei tormenti
nutrendo le mie ambizioni;

tra le mute lacrime
e seduto fra questa erba selvaggia
mi chiedo per chi suonerai ancora
se il tuo nome è ancora una pietra miliare
o caduto nel silenzio del cosmo perduto.

U cusentinu è nu personaggio. A duminica è du pallù e ru Cusenza e ra vita sua. U luni è nu cacamentu i cazzu, u marti na grattata i palle e via via fino a sabbato, quannu finalmente ammasuna d’a mamma ccu moglie, figli, cane, gatto, zii, nonni, bisnonni, trisavoli ppe ra ciambotta classica in famiglia. I vicini da mamma sentanu urla, zumpi, fischi, piatti ca si rumpanu, gente ca canta e ancunu ca jestima ppe ra machina rigata. A sira, u cusentinu si stinna supa u divanu, si guarda Amici e sogna.

U cusentinu sogna.

E tenendoti per mano
ritroverai
ciò per cui
continuavi.

Il tempo
che inghiotte
ogni figlio per diletto
sarà sazio.

Verrà.

E tenendoti per mano
guarderai le stelle,
mai state
più calde e più belle.

Persino il freddo si riscalderà.

Verrà
e per una volta
saremo nudi e veri.

Per una volta
non piangeremo.

anche se dovessi salutarti prima di un lungo addio
e tu, statua protettrice di ogni viandante,
aspetterai in quel luogo
per ogni estate che ci separerà
a me non resterà altro che un pugno di polvere fra le mani.

Fra la nobiltà e l’inettitudine,
signore e coglione:
un fiore così bello
non sono in grado di non farlo appassire.